Ich lebe in Gemeinschaft mit einem kleinen Terroristen. Mit Kater Nappo. Ein Zerstörer. Ein Perforator. Ein Regal-Pinkler. Kaum jemand nimmt ihn, wenn ich verreise. Aber er taucht irgendwo auf, und alle Frauen schwärmen für ihn. Nicht für mich. Er ist mein Schatz. Er schläft mit dem Hintern an meinem Ohr auf dem Kopfkissen. Er liegt halb auf meinem Teller und halb auf meinem Mauspad. Jedes Mal, wenn ich eine Wäsche ansetze, überzeuge ich mich marottenhaft, daß er außerhalb der Waschmaschine ist, bevor ich einschalte. Es wäre grausam.

Nun las ich das. (Ich fand es bei bergfee.twoday.net erwähnt.) Was soll man nur mit so einer Frau machen. Meine Phantasie sagt mir: Vergiß das Grundgesetz. Die Frau muß öffentlich gefoltert werden. Und die Kinder sind doch geschädigt für's Leben.

Arme, arme Katze Fluffy.