Kennt Ihr das auch: ein Alptraum, daß man etwas erreichen will und trotz verzweifeltem Bemühen nicht erreicht?

Als Kind träumte ich, daß ich dem Haifisch oder der herannahenden Lokomotive nicht entkommen konnte. Endete immer tödlich und mit herzklopfendem Erwachen. Auch Dolche kamen öfter vor.

Gestern: Ich beobachte, wie im ersten Stock eines Geschäftes drei Männer (Hell's-Angels-Typen, solche Oberarme) eine hilflos wirkende Frau in einen Nebenraum eskortieren, der bis zur Tür mit altrosa Polstern ausgelegt ist.

Ich laufe ins Freie, will die Polizei verständigen. Mein Handy finde ich glücklicherweise, denn meinen Rucksack, der mir quasi angewachsen ist, habe ich nicht dabei. Ich will also 110 wählen (Notruf in Deutschland), da fällt mir ein, daß ich in einer fremden Stadt bin und die Vorwahl nicht kenne. Von einem Handy kann man leider keine Ortsgespräche ohne Vorwahl führen. Außerdem mußte ich eine Straßen-Ecke finden, um sagen zu können, wo ich bin. Alles gepflegte Panik.

Da klingelte in der realen Welt das (Festnetz-)Telefon.

Wieder ein nicht zu Ende geträumter Traum. Aber ein Alptraum. Übrigens auch eine Variante von „ich rette die hilflose Frau”.

... und erschreckend, daß ich Dinge „schön ordentlich” in einer Kiste ablege und dann jahrelang vermisse. Diese Grübeleien: „Habe ich das dort vergessen, als ich meinen Arbeitsplatz räumen mußte?” Bemerkenswert, daß ich mich frage: „Warum habe ich das damals aufgehoben?”

Ich bin aufgewachsen in einem Land, in dem es normal war, mehr als zehn Jahre auf die Zuteilung eines vierrädrigen Fahrzeugs zu warten (nicht alles wurde „Auto” genannt). Gebrauchtfahrzeuge waren folgerichtig teurer als Neufahrzeuge.

Außerdem hatte das zur Folge, daß ein Fahrzeug so lange gefahren wurde, wie es das hergab. Und daß Zweiräder viel genutzt wurden. Mein Vater hat ein 50-cm³-Moped, Simson SR2, sehr ausgiebig genutzt. Bis ich sieben war, bin ich auf dem Tank mitgefahren, Helm auf, Fliegenbrille auf (der orange Schaumgummi roch unvergeßlich), !über die Autobahn! Zu Uroma. Mit dem Blinddarm zum Doktor. Wäre heute undenkbar. Es muß ja ein Auto sein.

Alle raten mir ab, irgendein motorisiertes Zweirad zu fahren. Dabei wird übersehen, daß das wie Muttermilch für mich war. Ich bin auf einem Moped aufgewachsen.

Eine andere Marke war Jawa. Eine tschechische. Bruderland. Dabei haben sie in ihrem Alphabet gar kein W. Die Motorräder waren gut. Ein Moped von Jawa trug jedoch die Spitznamen Jawa-Fatsch und Zwiebacksäge.

Gegen das Vergessen möchte ich hier erwähnen, daß die Motorräder von Jawa in einem Rot gehalten waren, das es als Jawarot zu einem Inbegriff brachte. Keiner wird das mehr verstehen. Die Farbbezeichnung gehört noch immer zu meinem Wortschatz.

Eine fette BMW kann mich nicht reizen.